Author: W舩zold Plaum

Arabelas Zauber

Ich traf Černý vorm Bahnhof, hatte ihn zuerst gesehen, stieß beinahe mit einem Punker zusammen, der mir vor Schreck Bier auf den Schuh schüttete, rief Černý! Černý! Er lachte als er mich sah, breitete kurz die Arme aus.
Wohin die Reise, fragte er.
Du weißt schon, sagte ich.
Kladno?
Ich nickte.
Noch immer Arabela?
Ich zögerte. Ja, ja, und du? Warum wieder Regensburg?
Ja weißt Du, Regensburg ist wichtig für die Geschichte. Für unsere Geschichte. Die Glasfenster im Dom. Hast Du sie mal angesehen? Der weiße Löwe auf rotem Grund im Hauptchor.  – Ich forsche hier mein Freund, was sonst? – Der heilige Wenzel im südlichen Seitenschiff. Hast Du das mal gesehen? Damals war Regensburg  noch eine Weltstadt.
Und Prag Hauptstadt einer Großmacht, antwortete ich.
Damals, ja damals.
Sie war Austauschstudentin und besuchte meinen Deutschkurs. In der letzten Semesterwoche besuchte ich sie im Studentenwohnheim. Wir saßen in der Stockwerksküche, tranken Apfelpunsch,  redeten über Schubert, Dvořák und alte tschechische Kinderserien. Sie erzählte mir, dass sie Geige spiele und später, dass sie eigentlich zu einem Viertel Deutsche sei. Der Opa sei Deutscher gewesen. Hätte damals sechsunddreißig nur Omas Namen angenommen. Wegen dem Geschäft. Drum sei ihm später nichts passiert. 
Sie lud mich ein, auf ein Wochendende in Prag. Ich erkundete mit Arabela die Gassen der goldenen Stadt und abends die torfbraunen Locken in Arabelas Nacken. Jedes Haar ein offener Wunsch, jede Taube auf dem Altstädter Ring ein Zauberrabe Rumburak. Dann standen wir im Bahnhof Praha hlavní nádraží. Eine Umarmung, ein schüchterner Kuss, Beteuerungen für viele Briefe und Besuche.
Damals, ja, damals.
Jetzt in Kladno, in der modrig riechenden Floriánská ulice sah ich an der zementgrauen Fassade hoch. Mein dreimaliges Läuten brachte keine Erlösung. Diese Angst war wieder da. Warum keine Antwort auf meinen letzten Brief? Warum diese läppischen Ausreden  am Telefon? Ich lief die Straße auf und ab, rauchte, sah wieder die Fassade hoch. Nach einer viertel Stunde kam eine ältere Frau in blauer Kittelschürze aus dem Haus. Ob sie Arabela kenne, Arabela Nagyová, fragte ich in gebrochenem Tschechisch. Ich verstand nur einen Teil der Antwort, doch es reichte um zu verstehen, dass Arabela fortgezogen war.
Dann auf der Rückfahrt vergrub ich meinen Blick in Musils Mann ohne Eigenschaften.  Erst hinter Domažlice wagte ich einen Blick hinaus. Brachflächen, blauschwarze Wälder, dann unvermittelt ein filzgrauer See mit finsteren, fichtenbewachsenen Ufern, wilde Mülldeponien, zersprengte Gesteinsformationen. Ich fragte mich, ob ich ein Bestohlener war, der sich sein Eigentum hatte zurückholen wollen, oder ein Dieb, dessen Diebesgut beschlagnahmt worden war. 
Wieder zu Hause sah ich in den Spiegel und sagte mir, ich hätte Prag auch ohne Arabela lieben gelernt. Bestimmt, ganz bestimmt. Dann rief ich im Gästehaus der Uni an. Černý? Ja, der sei noch da. Später dann im Haus Heuport erzählte mir Chreny von seinen Problemen bei der Forschung. Das meiste sei in München. Schwer ranzukommen. Diese Bürokratie. Dann fragte er nach Arabela.
Sie ist weg, ausgeflogen, wird nicht wiederkommen, sagte ich. Er nickte als wolle er sagen: Ich weiß ...
Wir blickten gemeinsam die Fassade des Doms empor. Nach einer Weile sagte ich:
Weißt Du, Černý, es war eine dumme Idee nach Kladno zu fahren. Ja im Grunde genommen war schon Prag eine Dummheit. Die Gassen von Prag stinken nicht anders als die von Regensburg. Es ging mir schlecht Ende letzten Semesters. Als Arabela mir die besten Winkel zwischen Hradschin und Wenzelsplatz zeigte und es mich nicht gewundert hätte, hinter einer Ecke Pan Tau hervorlugen zu sehen, hatte sie es geschafft. Was mir hier verkommen erscheinen würde war mir dort von einer wohligen Patina überzogen. Ich glaubte, jenseits des Böhmerwaldes seien die Menschen anders, und ungesellige Kollegen, mürrische Sekretärinnen, Strafzettel für falsches Parken, all das gäbe es dort nicht oder wäre irgendwie erträglicher. Verstehst Du?
Du kannst zu wenig Tschechisch, sagte Černý, das ist der Grund.
Er machte eine Pause und sagte dann feierlich:
Die verklärende Macht der Unklarheit. Dummes Gerede gibt es überall, nur in deiner Heimat verstehst du es eben besser.
Aber du und ich, sagte er schließlich, sind uns ähnlicher als einem beliebigen deutschen oder tschechischen Mädchen. Wir haben eine Basis. Ich bin Historiker, du Germanist. Wir lieben beide die Geschichte. Wir können uns gemeinsame im Stammbaum der Dientzenhofers verzweigen. Große Baumeister, diesseits wie jenseits des Bayrischen Waldes. Aber schon eine gewöhnliche Studentin von der Regensburger Uni ist für uns wie ein fremder Kontinent.
Wir zahlten. Mein Weg nach Hause führte über den Neupfarrplatz. Ich blieb stehen und sah mir die Häuser an, die Menschen. Ich stellte mir vor, ich stünde nicht hier in Regensburg, sondern auf dem Marktplatz irgendeines böhmischen Landstädtchens. Alle Menschen, die ich sah, würden in einem mir unverständlichen tschechischen Dialekt sprechen. Und ich merkte, wie einen Augenblick lang über den Menschen, den Häusern Arabelas Zauber lag. Und ich dachte mir, wenn man von den Dingen die Wörter abziehen könnte, so dass alle Dinge einfach nur da sind, ohne Zweck, ohne Bedeutung, dann wäre jede Stadt ein wenig golden.